segunda-feira, 26 de janeiro de 2009

Ashes (Cinzas) - Munch


Nunca vi nada que falasse sobre o depois do "felizes para sempre". Todo filme, toda novela, todo romance acaba assim, e arrastamos a vida à procura dessa ... não diria ilusão pois é completamente alcançável, diria fase. Sim, senhoras e senhores, aquele amor impossível, que luta, que cresce, que sobrevive e que cai nos seus braços em um dia tão sonhado é apenas uma fase da vida. Eu gostaria realmente que o "felizes para sempre" fosse o ponto final da vida, mas isso só acontece na ficção, a vida não acaba aí... pelo contrário, começa-se um novo ciclo e sua estabilidade me assusta. Acho que já atingi esse ponto magno da inocência, do sonho e da paixão ... e agora me respondam poetas, cineastas, diretores : o que fazer agora? É cômico essa desilusão. Busco a chave, o ponto que deixa o pós-final-feliz tão oposto ao início do que se chama amor. Diga-me onde se esconderam as palavras depois de tanto tempo de casamento daquele casal tão divertido e apaixonado? Depois que se tem o causador dos seus devaneios noturnos nos braços, sem mistério e completamente seu ... onde foram esses devaneios e essa insanidade que deixava tudo com gosto de novidade, de proibido, de conto-de-fadas. Digo pra quem defende que contos-de-fadas não existem que eles existem sim, o que não existe é aquela cena eterna de dois seres totalmente deles mesmos deitados lado a lado se amando intensamente ... tudo bem que eles podem ficar na cama durante dias, até uma semana quem sabe... mas o que os livros não contam é que o ser humano tem fome, tem sede, tem de ir ao banheiro, escovar os dentes e ir trabalhar. O que os filmes não contam é que o amado tem defeitos e manias, que podem claramente ser objeto de atração mas que no fim da convivência torna-se o estopim de uma discussão, duas discussões, um tempo longe, um beijo evitado, aumento da carga horária no trabalho, sumiço total das palavras... triste fim de relacionamentos. O curioso é que existem relacionamentos que mesmo tendo a sensação de que ambos são completamente estranhos um ao outro ou raivosos na relação, eles evitem que ela se finda ... continuam juntos, porém escandalozamente distantes, daí vem-se justificativas de servir a uma tal de sociedade de aparências que eu não entendo a lógica pois implica fingir, atuar e isso custa caro. Paga-se atuação com infelicidade, e sinceramente nunca quis isso para mim. Mas, existe outra coisa que tenho observado para tal postura além dessa hipocresia social: dependência. depender de alguém para sorrir é bom... para confidenciar algo é belo ... para ouvir a serenata que você preparou com tanto carinho, para dividir a cama ... tudo bem. Dependência construtiva! Mas a rotina que esfria os relacionamentos traz outro tipo de dependência, a dependência que te impede de ser você mesmo, que compra sua liberdade pois quando se apaixona devemos ceder, passamos a ser um do outro tão completamente que perdemos o prazer de faezr o que fazia de nós "eu" e, apesar de não nascer pregados nos amados assim o fazemos e sem eles perdemos o chão, e mesmo estando infelizes , as vezes não buscamos o término ou uma nova oportunidade de ser feliz por estarmos reféns do envolvimento e não sabermos em que chão pisamos sozinhos. você esquece de sonhar sozinho, mete os pés pelas mãos, assume responsabilidades que não te permite mais escapatória. Passam-se anos, passa-se a vida e morre-se triste. Sinceramente relacionamento devia ser paixão, e conversas e risos e durar enquanto essa adrenalina durasse, mas não, persistimos prolongar e tudo acaba insuportávelmente irritante, até deixarmos de acreditar no amor. Se encarássemos os fatos sem tanta cobrança de eternidades, se ficar com alguém por promessas deixasse de ser obrigação, infildelidade não existiria, pois infidelidade para mim é atração, mas empurrado pela falta de asistência. Mais belo ainda seria acabarmos todos amigos, pois dividir a cama com alguém é ser muito íntimo daquela pessoa para acabar apenas porque a paixão se foi. Visto que amor é paixão e amizade de mãos atadas, é óbvio que diante de tantas estradas uma hora as duas mãos irão se desatar e seguir rumos opostos, e aí devemos seguir junto com a amizade porque de guerra o mundo já está saturado. Mas isso seria sabedoria demais para esse mundo cão! Seria evolução demais... só sei que não seguirei esse curso e correrei léguas se preciso for para viver eternamente apaixonada. Chamem do que quiser, eu chamo de "carpe diem". Mil paixões, mil universos, uma vida bem vivida. Que me rotulem como Confusão!, já não me importo mais, pois agora sei o que quero e amo o que sei, "ondes queres um lar, revolução". Cá me lembro Vinícius de Moraes e seus nove casamentos e seus incontáveis amores intensos, que o deixaram morrer feliz e com a sensação de ter o mundo nas mãos...

sábado, 24 de janeiro de 2009

... a juventude é uma banda numa propaganda de refrigerantes ...


Queijo com goiabada, café com leite, arroz com feijão, Romeu com Julieta ... a química inegável entre dois elementos se mostra na forma desses clichés e não pode ser negada, visto que as partes envolvidas encaixam-se perfeitamente entre si, sem sobreposições, preenchem-se com liberdade absoluta de serem feitos para essa reciprocidade que desconheço a raiz. Essa raiz recíproca com certeza não existe entre Ernesto "Che" Guevara e Talita Confusão. Desde que me apaixonei por história e entendi seu real valor, vago pelo mundo enfiando a cabeça em debates, e livros, e teorias sensacionalistas que defendem a qualquer custo a face de herói de Che, até hoje não encontrei justificativa palpável que me enfie na cabeça que estou errada a não aderir ao 'Guevarismo'. Acho mesmo que a única justificativa para o rosto desse homem estar em tantas camisetas, tatuagens, pôsteres ... é um coquetel da falta de heróis ( divulgados ) latino-amerianos, com uma pitada de ignorância nativa e o catolicismo com seus ídolos. Eu aceitaria Che como herói se este fosse visto (aqui) com o conceito europeu do que é ser herói. Na Europa, a palavra herói define um homem ( com defeitos e qualidades à mostra), ou uma ideologia por trás de homens, ou ações que essa ideologia promoveu. Estar diante de um herói, na europa, é estar diante de alguém que se admira, com seus defeitos e qualidades, conhecendo e perpetuando a idéia que não morre com o homem, e não usar disso para fazer dele um comércio. Outro fato interessante é que lá há democracia de heróis, ou seja, temos(por exemplo) Joana D'ark, Alexandre, Napoleão, Hitler ... uma variedade democrática de rostos, idéias e métodos diferentes em que se é livre para escolher quem admirar. E o que explica essa variedade de heróis? tirando a parte européia que colonizou o Brasil, os demais países negaram o ócio monárquico e passaram a trabalhar com seus próprios braços, sem condições territoriais favoráveis foram obrigados a pensar e lutar para que seu canto sobrevivesse, sem sensacionalismos, e a partir de sua criatividade inventaram o homem que pensa e disseram não ao homem gordo dos banquetes lusitanos infindáveis, e hoje por lá, como herança do NEG-ÓCIO, o protesto, o grito e a revolução passa aser rotina, direito e dever. Já na América Latina a concepção de herói ultrapassa os limites da admiração e passa a entrar no campo religioso, atinge o status de santo, endeusado com perfeição absoluta, mesmo que a maioria que estampe o rosto de Che na camiseta não saiba nem o que ele defendia ou o que ele fez, mas a face já é moda, é atrativo, é comércio, é lucro, é popular, é bonito fingir ser politizado. Che seria um messias para os latinos e por isso, sobre-humanamente não contestável, sem defeitos, sem erros ... e lá se vai a cegueira geral ... Aqui não há grande variedade de heróis divulgados cujas razões não vem ao caso mas se resumem em a pseudo-liberdade das ex-colônias. Che é o ópio que nos permite fantasiar que somos seres ativos nas decisões do mundo e que existe vestígio patriótico em nosso meio. Não conheci Che, óbvio, não sei como era sua pessoa, deixo claro aqui que desconheço essa realidade e que o que eu odeio é o Che-mito que é apenas um rosto estampado numa camiseta. Che foi um homem que não acreditava em revolução sem violência, tinha asma, era médico, trabalhou num leprosário no Peru, foi aventureiro, defendia a tortura e a ditadura, defendia a guerra biológica,trabalhava muito estudava muito, etc ... Eu amaria Che se, apesar de sua morte, seus ideias ainda estivessem vivos , se meus conterrâneos não fossem tão ufanistas (cegos) e não tivessem preguiça a ponto de passar dias inteiros em frente a uma televisão, com a bunda pregada em um sofá quando há corrupção e miséria em seu país.

quinta-feira, 22 de janeiro de 2009

Em minha madrugada cinzenta, fria, escura, insone e dolorida, percebo que o dia já clariou e meus olhos continuam negros perdendo-se em si mesmos, nesse vazio sufocante de minha mente livre e desvairada. De repente percebo um conjunto de ruídos que vencem a música triste que estava ouvindo, fiquei desconcertada com tal atrevimento e já estava nervosa, então aproveitei a deixa e já estava preparada para xingar o vizinho, a faxineira, o lixeiro, quem é que fosse o atrevido que arrombara a porta da minha dor distraída. Abri a porta do quarto abruptamente com cara de amigo algum e saí para o quintal, olhei para o alto e comecei a distinguir o som. O som meus caros, era de pequenas maritaquinhas cheias de vida, que podem voar e têm fome. Eu, mau-humorada fui atingida por aqueles pios estridentes de amor que me falavam " Acorda mulher!"... e me lembrei que a vida continua! Maritaquinhas atrevidas, verdinhas e cheia de juventude... é essa vida oposta e sobreposta as suas oposições que me prende a ela mesma, é isso que eu amo ver e respirar. Essa simplicidade atrevida me roubou a cara amarrada e consegui domir em paz... maritaquinhas irritantes, atrevidas e pequenas que não sabem nada da vida e se acham no direito de roubar minha melancolia e estampar um sorriso no meu rosto cansado. Elas sabem nada da vida, e eu? Menos ainda.

quarta-feira, 21 de janeiro de 2009

If the flyer was blind...


"Dança na corda bamba
De sombrinha
E em cada passo
Dessa linha
Pode se machucar...
Asas!
A esperança equilibrista
Sabe que o show
De todo artista
Tem que continuar..."
Queria ser veterinária, e criança...Desde quando eu tinha cabelos curtos e chanéis e usava sapatos de boneca e uniforme azul e rosa, me lembro de amar redação, mas eu queria ser mesmo era veterinária. Me empurraram num lugar e vi meus ossos crescendo, minhas roupas pequenas e meus prazeres mudarem... Passei a respirar letras, não sei por qual chave, e me apaixonei por um tal de jornalismo que passou por mim meio tímido e depois me enlouqueceu: virou meu sonho, minha angústia, minha delícia e meu futuro. Passei a ter insônias nas quais delirava de prazer, pois era acompanhada por Clarice, Rubem, Sheakespeare, Rousseau, Arnaldo, Marcelo... e não havia companhia melhor.Eu conheci minha sátira, meu choro, meu riso nos meus textos e nas minhas leituras. Cada palavra que saía dos meus dedos me aproximavam mais do ponto em que eu seria minha. Me divertia escrevendo, a ponto d enem notar o passar carrasco das horas. eu queria estar de férias logo para poder escrever atoa durante todo os dias. Daí comecei a sonhar, minha ambição cresceu e dediquei meu mundo às páginas em branco que me encontravam. Adoro o silêncio, mas o poder das palavras me domina. O que eu escrevia passou a ser banal aos meus olhos, eu queria mais... eu e minha obcessão corrosiva de querer mudar o mundo... vi que palavras chegam a convencer e vencer toda forma de ação, e que essa seria a forma que eu tanto busco de tocar, chocar e sacudir esse desastre cego sem humanidade no planeta contrário e repugnante que me chama para fazer revolução.


Um ano se passou e eu que sempre odiei essa idéia de vestibular passei a não suportá-la mais, é a forma de hipocresia mais nojenta que vence até a hipocresia de ser humano. É estúpido medr conhecimento por notas, excludência e uma carga de conteúdo inútel e escravizante. Meus amigos vomitavam horas com a bunda pregada na carteira, detalhes de cada página, e eu? matei aulas e fui ler nas entrelinhas dos olhos das pessoas e subestimei o universo em que eu era obrigada a faezr parte. Não me arrependo nenhum pouco desse meu ódio vital, nem de minhas prioridades, que isso fique claro. Mas dei com a cara na porta, porque infelizmente o sucesso do meu maior sonho dependia dessa indústria vetibulosa... e agora me vem uma memória de uma fala da Marina, que me faz rir... por ser tão certa. :" Para você mudar o que está errado você vai ter que participar desse meio sujo, pular fora não vai mudar nada." Infelizmente ela está certa e eu odeio que ela esteja certa, porque conviver num mundo que me dá náuseas para simplesmente mudá-lo é muito pouco intenso e sincero para mim... então gostaria de ignorar isso, mas não posso mais.

Andava meio morna e mesmo assim coloquei o restinho de coisa boa que restava em mim e que o mundo não conseguiu assustar na universidade. Por sinal, não fui aprovada, não ingressei. e agora? Vejo um vazio escuro cheio de mil possibilidades, mas estou patinando sem mover-me. Estou com medo, confesso... medo de que minha fraqueza seja maior que meu fracasso, de que eu me esforce e gaste quanto tempo for preciso me preparando para chegar ao meu sonho e quando alcançá-lo ver que aquilo não era nada que eu queria... tenho medo de que meu maior prazer se torne rotina depois que se transformar em obrigação...que minha criatividade me abandone de vez, que ser escritora me faça perder completamente o fio que me separa da insanidade. Depois de tantas lágrimas, pensamentos pessimistas e noites insones, a única certeza que tenho é que não quero estar aonde estou, que quero um mundo que não é goiás e nem esses rostos clichés que vejo em cada esquina. Continuo não sabendo o que esperar, crer ou fazer com meu pouco tempo restante de vida... mas quero estar escrevendo sobre outros medos, evoluídos e vencidos. A vida me encanta e me assusta. talvez quando minhas crases, travessões e tils pararem de vagar por aí e se aconchegarem em outras linhas, de um outro texto, de um outro lugar eu possa odiar menos meu amanhã incerto e o fato de eu estar crescendo desesperadamente rápido demais para o meu desejo. E cá pra nós, VIDA! Se a corda estiver muito bamba, ou o cenário escuro demais e apesar do meu pesar de saber que por vezes estarei para ti como palhaça ou estrela, me agarrarei nas mãos que dividem o picadeiro comigo ou mudarei de magia quantas vezes for preciso para um dia, no dia mais importante, poder olhar para você, VIDA-MORTA, e dizer que te declaro derrotada por minhas próprias mãos, que escrevem, que comem, que amam... que, mais uma vez, levantam.

segunda-feira, 5 de janeiro de 2009







"Nietzsche disse: Deus está morto.


Deus disse: Nietzsche está morto.


Deus morreu, Nietzsche morreu, o socialismo morreu, e eu não vou muito bem..."


(... de um muro, Goiânia-GO)

sexta-feira, 2 de janeiro de 2009

Sobre tornados...


Suponhamos que eu tivesse apenas poucas horas ou dias de vida, e exista uma lista como aquelas de coisas que queremos fazer antes de morrer. Meu maior desejo certamente seria observar de perto um tornado, que aliás sempre me atraiu e me fascinou. Não! As produções de Hollywood não foram suficientes para me convencer de que tornado deveria me causar medo, em mim elas causaram o reverso. Aquela massa cinzenta-azulada na minha tela conquistou meu espaço sonhador. Eu sei nada sobre ventos e meteorologia, minha ligação com o tornado é puramente física e metafórica. Vento e vida são gêmeos siameses.A vida é totalmente frágil, pode se desfazer em questão de segundos... em qualquer esquina... O vento também é frágil, e se tranforma fatalmente em qualquer sopro inesperado. as vidas brincam entre si, interceptam-se, sobrepoem-se ... e assim os ventos movem-se, chocam-se, se confundem na bola azul e gélida da Terra. A vida tem prazo de validade, os ventos têm vida útil. A vida, apesar da fragilidade de seus choros e risos, é forte inexplicavelmente. Quando não há mais vida, há a ausência da vida. A invisibilidade dessa vida permanece no ar. A vida morta e invisível é a única forma de vencer a barreira do tempo e do esquecimento, pois não precisa ser vista, e nem vai embora, é apenas sentida. Não importa o tamanho da vida ou o impacto que ela causou, não existe um padrão incontestável da concepção de certo. Todas as verdades são relativas. Os ventos, assim também, são notados pela sua invisibilidade. Não interessa realmente se o vento durou como brisa ou furacão, o fato é que seu movimento trilhado influenciou os climas onde tocou. Vidas e ventos são almas idênticas. Mas voltemos ao tornado, que seria uma fase do vento. Comparando vento à vida, o furacão seria a "enérgica" adolescência. Tornado é caos, anarquia. Começa lento e se intensifica em torno de seu próprio eixo, em torno de sua própria introspecção. Em pequeno espaço de tempo o tornado se torna forte e passa a se alimentar só de sua própria confusão, seu próprio e eterno conflito espiral. O mundo além dos limites espirais do tornado, por mais que o tornado se agrave, continua sendo "o mundo além dos limites do tornado". O mundo intacto e perfeitamente encaixado e simétrico que o destruidor tornado não vê com bons olhos. O tornado encara dois caminhos possíveis: ir de encontro a esse mundo de peças encaixadas e tantar modificá-las, de maneira que ele acredita que ficariam melhor ajustadas, que o mundo seria mais mundo... ou procurar incessantemente outro furacão mais forte que o faça parar de rodopiar em si mesmo. O tornado fica tonto, enfim.
O que há de mágico num furacão? sua força pode arrancar tudo que parecia sólido e intocável do chão.... concreto, veículos, moral, ideologia, vidas dentro d eoutras vidas... o tornado que conseguir organizar seu caos pode reconstruir seu eixo quantas vezes for necessário, até ajustar sua paz. Em instantes um tornado pode não saber mais o que é ou criar um novo eu. Furacão é entropia e a vida surgiu da entropia substancial. Entropia é promessa de vida nova. O caos destrói no objetivo de construir. Isso é a magia. A vida na prática é sempre paradoxo. No centro do furacão não há confusão, seu olho está intacto. A essência de uma brisa que vira tornado nunca é atingida pelo caos externo dos anéis espirais. Permanece constante, presente e invisivelmente mínima. O tristeza de um furacão não está no seu cinza azulado, mas sim no tempo que o vento perde se distraindo com seus objetos voadores e violentos e grandes ... a brisa se assemelha a uma pedrinha preta quase inotável dentro do peito do vento, e está sempre a cutucar a carne dolorida...
Tenho leve impressão que já vi um furacão de perto. minha morte não está programada ( estranho isso ) e eu continuo sonhando em observar um furacão. estar diante desse espetáculo significaria ter eu roubada de mim mesma pela natureza ( eu que nunca fui minha ) e assistir meu caos adolescente, ser platéia de minhas dúvidas. Talvez e remotamente eu me entenderia melhor. Crescer dói. Sou o furacão do meu mundinho. Não morro sem respirar aquela massa cinza-azulada e gigantesca, mas até lá quero ser brisa ...